some people are sharp, i'm special...

J'arrête. Ces lieux ne sont plus sûrs. Ont-ils un jour été sûrs dailleurs ?
J'écrirai ailleurs. Pour moi. Et cette adresse, je me garderai bien de la communiquer.
C'est peut-être moi la plus conne des deux, je me laisse avoir. Mais j'ai pas envie que t'arrive jusque là, et que tu critique délibérement mon travail.

Alors, à Blaise, si le courage te prend enfin de dire ce que tu pense en face...
y aura pas de 3ème fois, fais mon confiance...

J'ai la tête qui tourne, l'esprit qui virevolte,mes yeux se ferment, je la sens m'envahir, insurmontable...mais quoi me direz vous ?
La peur peut-être, se mélant à mon coeur. J'ai moi-même une certaine difficulté à faire la part des choses et pourtant je sais, au plus profond de moi, que je me morfond, dans mon coin, emprise à la solitude. Mais quand mon regard, attiré par une étincelante ombre, s'éprend du divin horizon je me remémorre mes buts, mes choix, mes envies, tout ce pourquoi j'ai lutté jusqu'aujourd'hui. Et je sèche ces larmes, ces larmes de faiblesse aux reflets argentés, tranchant mes douces joues enfantines, sans peine ni regret.
Je scrute cette vie sans m'y apercevoir, je pensais qu'au moins mon reflet me dévoilerai telle que je suis mais même lui me trahi. Le miroir m'a trompé, un ange aux ailes brisées, voilà ma destinée.
Je m'oblige à voiler cette âme dégoûtée, à voiler sa peine, à voiler son mal. Ils m'obligent à sourir comme eux, à sourir sans bonheur, à sourir sans coeur.
J'attend le souffle qui saura m'éffeuiller et voir que derrière mes yeux je me moeurs à petit feu. Les ardentes couleurs automnières ne sont que le reflet de mon âme.

Si ce soir on me donnait l'occasion de partir.
Ailleurs.
Loin.
Je le ferai, sans aucune hésitation.
Sans aucun remord.

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Pour ne pas savoir voir comme ça ne va pas.
C'est vous qui m'avez endurcie, en 16 ans d'existence.
J'espère que votre machine vous plaît.
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Photo: www.rsf.org

Finalement, ce blog est pathétique.
A l'image de la créatrice sans doute.
Il montre 2 ou 3 des quelques sentiments que j'ai.
Et pourtant, jle continue, même si ça sert à rien.
Parce qu'il me faut bien un défouloir.
Et puis on dit que quand on écrit, c'est qu'on a une partie de soi qui a besoin de se confier.
Ca doit être ça. Vieux stéréotype.